Только вечность звенит в ушах
Это очень странная вещь: сеттинг ЧКА, которую я не читала, атмосфера какого-то постапа, детали из греческой мифологии. На Лаан-Гэлломэ росли маки, и автор их курил.
Вот город твой давно сожжён до тла,
Народ погиб - но что тебе за дело?!
Тебе идея в голову пришла:
Создать гибрид из мака с асфоделом.
И, нафига, скажи, тебе цветы,
Когда осталась вас всего лишь девять
Из пяти тысяч - не тоскуй, остынь:
И для тебя теперь найдётся дело.
А ты молчишь, не в силах объяснить,
Что мёртвые берут и, вдруг, приходят
В конце недели, ближе к выходным,
Садятся в кресло, пьют остывший кофе,
Болтают о себе и ни о чём,
Молчат о страшном, неумело шутят,
Смеются, обнимают за плечо -
Ни холода, ни замогильной жути.
И забываешь про чужую смерть
И про свою беду. Вдруг кто-то брякнет:
"На асфодели нету сил смотреть.
Эх, как же я соскучился по макам!"
И, может быть, наивно и смешно
Который год возиться с опыленьем,
И, опыт провалив очередной,
Не чувствовать усталости и лени.
Но как-то не выходит тосковать,
И забывать погибших не выходит.
А так - был город, вырастет трава,
Как байка об исчезнувшем народе.
А чтоб нормальный памятник создать -
Таланта нет, и он бы глупым вышел.
А так - живёшь почти что как всегда:
Уже пять дней работы выше крыши.
Всё как всегда, и время - как вода,
И мёртвые приходят по субботам,
Уйдёт тревога, спрячется беда,
А в голове теперь одна работа,
И места нет ни скорби, ни слезам,
Ни мрачной песне об убитых судьбах.
Пока что здесь руины, будет - сад,
И жизнь, тогда, конечно, тоже будет.
Ты не творец, не бог, почти не маг
И руки в кровь давным-давно уж стёрты.
... Но прорастает первый чёрный мак -
Простой подарок и живым, и мёртвым.
Вот город твой давно сожжён до тла,
Народ погиб - но что тебе за дело?!
Тебе идея в голову пришла:
Создать гибрид из мака с асфоделом.
И, нафига, скажи, тебе цветы,
Когда осталась вас всего лишь девять
Из пяти тысяч - не тоскуй, остынь:
И для тебя теперь найдётся дело.
А ты молчишь, не в силах объяснить,
Что мёртвые берут и, вдруг, приходят
В конце недели, ближе к выходным,
Садятся в кресло, пьют остывший кофе,
Болтают о себе и ни о чём,
Молчат о страшном, неумело шутят,
Смеются, обнимают за плечо -
Ни холода, ни замогильной жути.
И забываешь про чужую смерть
И про свою беду. Вдруг кто-то брякнет:
"На асфодели нету сил смотреть.
Эх, как же я соскучился по макам!"
И, может быть, наивно и смешно
Который год возиться с опыленьем,
И, опыт провалив очередной,
Не чувствовать усталости и лени.
Но как-то не выходит тосковать,
И забывать погибших не выходит.
А так - был город, вырастет трава,
Как байка об исчезнувшем народе.
А чтоб нормальный памятник создать -
Таланта нет, и он бы глупым вышел.
А так - живёшь почти что как всегда:
Уже пять дней работы выше крыши.
Всё как всегда, и время - как вода,
И мёртвые приходят по субботам,
Уйдёт тревога, спрячется беда,
А в голове теперь одна работа,
И места нет ни скорби, ни слезам,
Ни мрачной песне об убитых судьбах.
Пока что здесь руины, будет - сад,
И жизнь, тогда, конечно, тоже будет.
Ты не творец, не бог, почти не маг
И руки в кровь давным-давно уж стёрты.
... Но прорастает первый чёрный мак -
Простой подарок и живым, и мёртвым.
-
-
28.10.2017 в 02:37Вот заметно, что ты ЧКА не читала. Тут настрой настолько спокойно-рабочий, настолько противоположный эстетическому надрыву ЧКА, что ой.
-
-
28.10.2017 в 15:40-
-
28.10.2017 в 15:56Это та самая фича, которая не бага
-
-
28.10.2017 в 19:04