Только вечность звенит в ушах
Казалось мне, что про Сити я всё уже записала — но сегодня в бесте появился пост про прогулку по нему. Ну вот у меня и ответилось на него очередным стрёмным стишем...
О нас говорят: мы люди. Но мы — иное,
Что-то, ещё не познанное, ещё не созданное пока.
Над Москвой проплывают тёмным ковчегом Ноевым
Многокилометровые зимние облака.
Уплывают на них морские коровы, дронты и сумчатые волчицы,
Уплывают и вирусы, которых косит малая доза пенициллина.
Если скоро конец для нашего мира случится (а он случится),
То людей никто не спасёт, не вытащит, не исцелит.
Здесь закончилась сказка, и быль, и трагедия тоже:
Люди скоро погибнут в собственном смоге и парнике.
И теперь остаётся нашу историю подытожить,
Мол, считали себя царями, стали — никем.
И мы слышим: учёные паникуют и СМИ завыли,
А в ответ им мы улыбаемся, говорим "Ну и что же?".
Просто мы — не люди. Во всяком случае, не живые.
Нам нельзя называться живыми: слишком многих мы уничтожили.
Только кто мы тогда? Русалки, вампиры и упыри?
Нежить — глаза без белков и ночью мерцают?
Нет. Это только юнцы — те, что видели мёртвых разве что в гриме,
Называют себя ожившими мертвецами.
Что мы — природа? культура? Живое мы или мёртвое?
Нас изучает психоанализ или теория чисел?
Наши души — или наш софт — ещё не сделаны, только смётаны,
Вместо реакций — примерные схемы, на месте памяти — чисто.
Мы не знаем, как это — "одиноки", "спокойны", "рады",
Мы забыли, что значит "страшно", не знаем, что значит "красиво".
Но мы в чём-то едины с развязками, новостройками, автострадами,
Мы едины с неоном и оргстеклом, мы едины с Сити.
Мы приходим к Сити: рядом играет старый наивный блюз,
Как услышать его, как понять людей? — Да никак.
И над нами тянется башня по имени "Эволюция",
Вьётся, сплетается, а потом обрывается ДНК.
За окном раздаётся не-музыка — ровный тяжёлый рокот,
И под грудью что-то стучит с ней в такт и звучит с ней в лад.
И на город смотрят наши глаза — это башня по имени Око,
Многометровый ярко-прозрачный квадратный глаз.
И вокруг нас стоят холодные ровные стены,
Вот из них нам и сделают новые клетки, новый скелет.
И неон бежит по трубкам в рекламе, по нашим венам,
Пробивается свет из-под наших перчаток, ногтей, колец.
И мы смотрим глазами из алюминия и стекла,
И они отражают подсветку высоток, ряды фонарей и фар,
Свет в соседних домах, еле видные звёзды, ряды реклам,
И не скроют от нас этот свет ни тучи, ни снег, ни морозный пар.
Где-то рядом люди снуют в метро, над ними гудит магистраль —
Это наша аорта, и сталь на месте гемоглобина в крови.
Рядом с нами стоит башня Питер — наш брат, и башня Москва — сестра,
И теперь не страшно стереть свою память, судьбу свою раскроить.
Мы живёт на границе города и души, восторга и злого отчаянья.
Кто мы? Что мы? Куда мы? — Теперь уже всё равно.
В нашем сердце и наших артериях ночью подсветку включают,
Наше сердце сияет каждую ночь.
И когда январь наступает, и тучи идут колоннами,
Накрывая город плотным, в любую щель проникающим снегом.
Только Сити стоит, как странной конструкции лодка,
И идут туда после-люди, собираются после-твари в этом ковчеге.
Там всё ярче сверкают дома — огромные маяки,
И сияют наши сердца, и дороги в иное легки.
О нас говорят: мы люди. Но мы — иное,
Что-то, ещё не познанное, ещё не созданное пока.
Над Москвой проплывают тёмным ковчегом Ноевым
Многокилометровые зимние облака.
Уплывают на них морские коровы, дронты и сумчатые волчицы,
Уплывают и вирусы, которых косит малая доза пенициллина.
Если скоро конец для нашего мира случится (а он случится),
То людей никто не спасёт, не вытащит, не исцелит.
Здесь закончилась сказка, и быль, и трагедия тоже:
Люди скоро погибнут в собственном смоге и парнике.
И теперь остаётся нашу историю подытожить,
Мол, считали себя царями, стали — никем.
И мы слышим: учёные паникуют и СМИ завыли,
А в ответ им мы улыбаемся, говорим "Ну и что же?".
Просто мы — не люди. Во всяком случае, не живые.
Нам нельзя называться живыми: слишком многих мы уничтожили.
Только кто мы тогда? Русалки, вампиры и упыри?
Нежить — глаза без белков и ночью мерцают?
Нет. Это только юнцы — те, что видели мёртвых разве что в гриме,
Называют себя ожившими мертвецами.
Что мы — природа? культура? Живое мы или мёртвое?
Нас изучает психоанализ или теория чисел?
Наши души — или наш софт — ещё не сделаны, только смётаны,
Вместо реакций — примерные схемы, на месте памяти — чисто.
Мы не знаем, как это — "одиноки", "спокойны", "рады",
Мы забыли, что значит "страшно", не знаем, что значит "красиво".
Но мы в чём-то едины с развязками, новостройками, автострадами,
Мы едины с неоном и оргстеклом, мы едины с Сити.
Мы приходим к Сити: рядом играет старый наивный блюз,
Как услышать его, как понять людей? — Да никак.
И над нами тянется башня по имени "Эволюция",
Вьётся, сплетается, а потом обрывается ДНК.
За окном раздаётся не-музыка — ровный тяжёлый рокот,
И под грудью что-то стучит с ней в такт и звучит с ней в лад.
И на город смотрят наши глаза — это башня по имени Око,
Многометровый ярко-прозрачный квадратный глаз.
И вокруг нас стоят холодные ровные стены,
Вот из них нам и сделают новые клетки, новый скелет.
И неон бежит по трубкам в рекламе, по нашим венам,
Пробивается свет из-под наших перчаток, ногтей, колец.
И мы смотрим глазами из алюминия и стекла,
И они отражают подсветку высоток, ряды фонарей и фар,
Свет в соседних домах, еле видные звёзды, ряды реклам,
И не скроют от нас этот свет ни тучи, ни снег, ни морозный пар.
Где-то рядом люди снуют в метро, над ними гудит магистраль —
Это наша аорта, и сталь на месте гемоглобина в крови.
Рядом с нами стоит башня Питер — наш брат, и башня Москва — сестра,
И теперь не страшно стереть свою память, судьбу свою раскроить.
Мы живёт на границе города и души, восторга и злого отчаянья.
Кто мы? Что мы? Куда мы? — Теперь уже всё равно.
В нашем сердце и наших артериях ночью подсветку включают,
Наше сердце сияет каждую ночь.
И когда январь наступает, и тучи идут колоннами,
Накрывая город плотным, в любую щель проникающим снегом.
Только Сити стоит, как странной конструкции лодка,
И идут туда после-люди, собираются после-твари в этом ковчеге.
Там всё ярче сверкают дома — огромные маяки,
И сияют наши сердца, и дороги в иное легки.
-
-
15.01.2019 в 22:03-
-
15.01.2019 в 22:20-
-
16.01.2019 в 05:18Я бы сказала "за что боролись - на то и напоролись". Говорили "сдерживай эмоции, нельзя орать, громко смеяться тоже нехорошо" - ОК и упс, нет эмоций. Говорили "прогресс" - ОК, вон какой прогресс. Говорили "свобода" - ну да, вот сколько свободы.
Это жутко не в смысле "плохо", это именно - что будет, если цель достигнута.
А в смысле поэтическом оно совершенно завораживает.
-
-
16.01.2019 в 18:50Спасибо.
Это жутко не в смысле "плохо", это именно - что будет, если цель достигнута.
Ага — оно именно об этом: в финале прогресса перемены оказываются гораздо глубже — и в природе, и в душе человека — чем представлял их в начале пути. И теперь надо жить с этими переменами и жить этими переменами.
-
-
17.01.2019 в 16:52только при втором прочтении поняла, что должно быть "метро")
Я не буду о том, что сильно, и страшно, и верно. Не буду про то, что ваши стихи следует не про- и не пере-, а пара-читывать. Я просто скажу спасибо за то, что вы всем своим написанным помогаете лучше любых анализов и доказательств понять, почему я люблю то, что люблю. Даже если оно обречено.
-
-
17.01.2019 в 18:15Не буду про то, что ваши стихи следует не про- и не пере-, а пара-читывать.
"Пара-читывать"? А это как?
Я просто скажу спасибо за то, что вы всем своим написанным помогаете лучше любых анализов и доказательств понять, почему я люблю то, что люблю. Даже если оно обречено.
Ясно
-
-
18.01.2019 в 02:28Киньте ссылки, пожалуйста.
-
-
18.01.2019 в 16:03"Пара-читывать"? А это как?
В ваших стихах есть надтекст, выходящий за рамки чувств и разума. Некое "тат твам аси". Ну, или ближе к фандомному: "Сила струится сквозь меня,и я един с Силой") Когда это удается ухватить (не всегда получается), то все читаемое разом меняется: через текст видишь мир, который оказывается в тебе (который "ты" продолжаешь оставаться в мире).
Запутанно. Но точнее не выйдет))
И теперь у меня на этом строится вся городская лирика
Ого! Черт возьми, мне приятно)
alwdis,
о Самарканде - вот
hvedrung9.diary.ru/p216275807.htm
hvedrung9.diary.ru/p216288843.htm
hvedrung9.diary.ru/p216295684.htm
А про Ташкент много маленьких заметок, не столько про город, сколько о природе в городе
-
-
18.01.2019 в 17:12Интересно... Что-то подобное мне и хотелось написать.
Когда это удается ухватить (не всегда получается), то все читаемое разом меняется: через текст видишь мир, который оказывается в тебе (который "ты" продолжаешь оставаться в мире).
А вот здесь жаль: мне бы хотелось, чтобы это ощущение легко читалось из самого текста...
-
-
20.01.2019 в 10:56А вот здесь жаль: мне бы хотелось, чтобы это ощущение легко читалось из самого текста...
такое ощущение не может легко читаться. Легко читаются детские считалочки, все остальное требует все же работы головного мозга и той странной субстанции по имени душа, в которую почти никто не верит, но на которую почти все ссылаются)
-
-
21.01.2019 в 01:02-
-
21.01.2019 в 15:22спасибо вам, что прочитали)